Hoy podría hacer poesía de la tragedia de una hoja que cae. Del tono gris de este cielo mediterráneo. Del frio que empieza a acariciar los huesos. De la infinita monotonía de las baldosas. Del asfalto que se estiende como un gusano infinito. Del aire cargado de humedad, como todo lo vivo. Del silencio quebrantado por el piar de un pajaro deshorientado ante la tormenta que se presiente. De la ventana que recorta un pedazo de mundo y lo expone ante mis ojos como un cuadro perfecto. Del sonido de los cacharros en la cocina y del olor intenso a salmón. De los gritos estridentes de mi madre llamándome a comer. De mis manos rápidas sobre el teclado componiendo algo inpreciso. Del asombro que me producen mis ojos.
Escrito por secuestrada x la luna a las 27 de Octubre 2004 a las 03:26 PM